Pé descalço

Pé descalço

Wellington Trotta

Busco caminhos diariamente,

meu pé sempre está descalço,

subo e desço permanentemente,

sob olhar cada vez mais falso.

Entra noite e sai o sol ardente,

a lua alumia os soluços do cadafalso,

são lágrimas de suor corrente,

caem sobre o chão, gotilhando mormaço.

A felicidade sorrindo foge quotidianamente,

as mãos acenam um adeus palhaço,

patético como a fúria do destino decadente,

pesares de sonhos repletos de cansaço

Insensato

Insensato

Wellington Trotta

Palavra, palavra, palavra...

Por que você tanto me escapa?

Palavra, palavra, palavra...

Por que essa fuga desesperada?

Criatividade, criatividade, criatividade...

Por que não toca na minha entranha?

Criatividade, criatividade, criatividade...

Por que essa escassez tamanha?

Ideia, ideia, ideia...

Por que não a possuo?

Ideia, ideia, ideia...

Por que não a construo?

“Vaidade de vaidades, tudo é vaidade”

Quando semeio iniquidade.

“Vaidade de vaidades, tudo é vaidade”

Quando colho perversidade.

VASUDEVA

 VASUDEVA

Este belo poema é do meu amigo Gianriccardo Grassia Pastore

a água corre continuamente
para todo o sempre
a mesma e outra

corre a voz da vida
que banha presente e passado
que tudo sabe
do que foi
e do que virá a ser
que tudo leva e tudo traz

sempre a caminho da outra margem
que não é destino
nem partida

o rio revela o segredo
que o tempo não existe
é igual e outro
como água que corre
é só presente
não há fonte nem foz
nada foi
nada será
tudo é

o tempo é a medida da ansiedade e angústia
por um tempo que não virá

Que fim tem uma ação amorosa?

Que fim tem uma ação amorosa?

Wellington Trotta

Por que não diz que se ama de vez?

Que mal há numa verdade tão simples?

Que fim tem uma ação amorosa?

Será biológica ou uma chama divina?

A minha amada devo dizer que a amo,

Sem levar em conta seu fim,

Ele já está posto em um pressuposto:

Amo, devo expressar essa necessidade.

Se amo e escondo é um crime,

A punição é a perda da autenticidade.

Sensação que se tem é o dito de pronto,

Assim a missão é cumprida, quem sabe?

Roucamente

Roucamente

Wellington Trotta 

Percebi que, pelo passar das horas, seu sorriso exalava

uma oração aos meus olhos perplexos pela luminosidade.

A música entoada pelo seu brilho ensurdecia minha visão e

calava o meu olhar extasiado por absorver tanta vida.

Estranho sentimento de perda seus lábios me inspiravam

através de sua voz, roucamente distante.

α ... Ω



Sábado



Sábado

Wellington Trotta

Graças a deus hoje é segunda-feira,

Até sexta estou livre de lembranças.

Hoje é segunda e já temo o sábado

Onde sua presença é certa.

Hoje, segunda, nela me divido em muitos

Como mestre sem cátedra, banhado

Por muitos olhares devastadores

Não como o de sábado, mas também terríveis.

O de sábado é a ausência de sua ausência,

Ao contrário dos dias úteis da semana,

Repletos de permanência pela curiosidade.

Sábado e segunda são atravessados pelo domingo.

Nesse dia o silêncio é sepulcral, sem corpo.

Sou invadido pelo desejo de nele mergulhar

Na necessidade de deixar segunda nascer.

São olhares antagônicos que me comprimem.

Um ausente por descuido meu, displicência,

Outros por exigências das necessidades.

Estes, suaves, até amorosos em alguns casos,

Aquele a terrível insistência do tudo.

Hoje é domingo e a solidão é bela,

Nela me comprazo como preciso,

Sou livre porque penso e ajo solto.

Por isso não a temo, a venero.

Solidão é um verdadeiro estado embriagador

De múltiplos sentidos para o espírito,

Condição da matéria-prima para a criação,

Nela o pensamento encontra sua vida.

Solidão como morte é o sábado: esperança

De uma carícia perdida na vida solitária.

Solidão como esperança está na segunda:

São os nãos dos jovens que desejam um tipo de sim.

Sábado o pensamento angustiado,

Domingo sua liberdade,

Segunda sua efetividade.

Tudo é vida se for sentida.

Sábado é como o tormento de Prometeu

O dia é dilaceramento do fígado pela lembrança,

A noite é o tormento pela sua regeneração.

Sábado sou um Prometeu acorrentado.

Domingo sou o pássaro Fênix quando renasço,

Liberto das correntes da lembrança, voando

Na solidão do infinito de puras ideias,

Conjecturas perfurando rochedos recorrentes.

Segunda sou apenas um pobre bípede paradoxal:

 Ouvido por uns e ignorado por muitos.

A juventude precisa de si mesma, de sua tristeza

Para ser sua experiência como vida.

Sexta é o prelúdio do vazio,

Sábado é o crepúsculo do vácuo

Domingo é a agitação da solidão,

Segunda é o silencio de minhas palavras.



Impressões de Guernica

Impressões de Guernica

Wellington Trotta

A destruição se abateu furiosamente

Como um furacão de artefatos metálicos,

Onde David perdeu para Golias, de fato.

Guernica é a história real sobre o mítico relato .

Crueldade de fora com mãos de dentro,

Tortura de um ideal que sofre, horrivelmente.

Odores do sangue correndo pelas ruas

De transeuntes atônitos, juntando seus pedaços.

Guernica é o quadro da crueldade que a tela

Do artista registra curiosamente bela.

É a natureza da arte: desvelar o real

Sem interferir no seu destino.

O sofrimento de Guernica é a tolice antitética

Em opor liberdade à igualdade!

Justificar a superioridade de uns sobre outros.

Guernica é a dor humana fora dos seus limites.

Mas será que há limite à dor humana?

A história é a ilimitude desse tormento,

Marca, qual relógio, o sofrimento

Dessa ação aguda-desumana.

A própria expressão de dor do cavalo,

Manifesta o horror do fato.

Guernica faz da imaginação realidade,

Enquanto o real fica fora da inspiração.

Guernica é o nosso quotidiano mistificado

Pela sobrevivência envolta em fantasia.

São os militantes apelos midiáticos

Que fazem de Guernica uma constante.

A permanência como um dado de fato,

Transforma-se em determinação psicológica.

Aquela uma materialidade concreta,

Mudando a essencialidade da psique.

Guernica embora esteja em nós, intimamente,

É urgente livrarmo-nos dela constantemente.
É preciso que Guernica fique na história

Para ser superada dia a dia de nossa memória.

Pintura em tela. Guernica de Pablo Picasso

A cabeleira de Beethoven

A cabeleira de Beethoven

(A Marcantonio)

Wellington Trotta

O peso da vida recai sobre ombros métricos.

Assim como Atlas carrega a Terra sobre os seus,

Beethoven expressa nossas angústias em versos

De uma melodia universal sem par, nos seus.

A diferença de um bigode para uma cabeleira,

É que esta demonstra um vigor leonino,

Enquanto aquele um ornamento ressentido.

Mais uma vez a música se sobressai à filosofia.

A sétima sinfonia desperta-nos para uma dança

Cujo primeiro movimento tem lentos passos

De um bailado reflexivo sob sons campestres,

Contrário da quinta sinfonia pela explosão de sentidos.

Beethoven é o mago dos sons escondidos sob sua cabeleira.

Profeta, pronuncia um novo mundo, solapando des-harmonias.

Filósofo, porque reflexivamente remete-nos ao eu

Sem despojá-lo de sua originalidade política.

A cabeleira de Beethoven é um desleixo qualquer,

Um bigode, e bem feito, é a perda da espontaneidade,

Requinte desnecessário de quem toma a essência pelo acidente.

A cabeleira é a solidez pesada da terceira sinfonia.

Nela o maestro rompe músicossocialmente com padrões

Cuja música ainda não atingira à condição de arte 

Em que a reflexão só pertencia à poesia e à pintura.

Beethoven transporta-nos do som ao conceito.

A oitava sinfonia, desconhecida da maioria, porém linda,

Aponta para novas etapas da harmonia que surda,

É ouvida na nona mais, absurdamente.

A cabeleira de Beethoven esmaga o quotidiano.

Beethoven é a sua própria cabeleira juvenil,

Embora o tempo a tenha consumido, como sempre o faz,

A quarta sinfonia como alegria da liberdade

Convida-nos ao canto da ciranda como superação.

Mais uma vez o poeta-filósofo da música alenta

Nossas almas com suas dores sem o ressentimento

Do sofrimento que enrijece as convicções,

Ao mesmo tempo em que flexiona as opiniões.

Beethoven é sua própria segunda sinfonia,

Nela há jovialidade, um misto ardente

De tempestade-ímpeto devastador

Onde a melodia é a síntese do verso-forma.

Beethoven é melodiosidade vivificada na surdez

Pela majestade dos seus quartetos cuja liberdade,

Majestaticamente irmana-se à igualdade:

É a música sob préstimos revolucionários.

  



Elucubrações

                                                                           Elucubrações

Wellington Trotta

Um minuto de silêncio em respeito

ao homem que sofre.

Nele reside o porvir e a liberdade;

respeitemos o seu sofrimento,

sua dor e seu tormento,

pois são prelúdios da dignidade

única, lúcida e profunda.

Deixemos que a vida o alimente,

porque de nós ele nada espera,

e quando muito o faz,

solicita-nos paz.

Nesse ser onde a solidão

é celeiro de idéias,

nasce a voz da paixão

pela vida, pelo humano,

No entanto, seu pensamento

é prece, luz, convicção!

Por isso traz o fardo

da massa sobre seus ombros,

assegurando novidades,

propalando-as conscientemente.

Nele as forças do universo

convergem-se ansiosamente,

expressando os princípios da existência.

Seu canto é dor

e a vida sabe disso,

mas nem por isso

abate-se, nisso

entoa o hino beethoveniano

e a esperança o acalenta

beijando-lhe a face.

O homem que sofre

é a consciência do mundo,

valor histórico, conceito ético,

ação universal.

Sua dor é a segurança do progresso

via de ascensões múltiplass .

Todo homem sofre, porém,

somente o sábio tem ciência

da dor em sua essência.

Conhece os mecanismos,

seus objetivos e dissabores.

O homem que sofre,

enquanto herói, é enérgico,

sufoca as vicissitudes

de tempos em tempos.

Quando santo, o homem sofrido

dirigi-se ao próximo

enxugando-lhe as lágrimas,

bebendo-as como suas.

 Poeta, ele, liricamente, pela síntese

demonstra o céu dando vida

as pedras fazendo o mar

soneto da natureza.

Músico, traduz a dinâmica

do universo em letras sinfônicas.

Filósofo, enquanto mão estendida

à compreensão anímica

é a lança do futuro

como prosador do desejo,

livre e humanamente elucubrante.

É nessa espécie de homem

que repassa a dura missão do ideal.

Silêncio!

Esse homem é mestre,

abraça a adversidade,

e faz dela sua companheira,

instruindo-nos noutra visão

mais próxima do abstrato.

Esse homem é ser

tirando-nos do não-ser,

proomovendo revolução

assumida como centro da vida.

Respeitemos esse homem

cujas chagas possibilitam

a igualdade como realidade.

Um minuto de silêncio:

eis o homem que sofre.

seus sonhos e utopias

constituem a dignidade,

estrutura a liberdade

e salva crianças.

Perdão pelo homem que sofre.