Previsão

Previsão

Da minha amiga Lara Amaral

Raio:
ramificado

percorre a tela nebulosa do céu

procurando o melhor caminho

para se dissipar

raízes de sombras

enfeitando a parede

que reflete a vidraça

na sala de luz apagada

Trovão:

um tom de fim de tarde

Relâmpago:

breve clarão de esperança

Logo a penumbra invade o

(in)cômodo novamente

Ligações nervosas interrompidas

pelo estrondo lá de cima

Eu, atravessada pelo seu

raio:

de(s) ilusão.

Calíope

Calíope

Wellington Trotta

As ninfas são jovens e lindas donzelas

povoadoras dos bosques e campos,

personificando fecundidade e graciosidade.

Apaixonadas, raptam belos mancebos

enfurecendo os deuses presunçosos

de uma hierarquia dominante-aviltante.

Mas a grandiosidade das ninfas é corromper

a maldição da hierarquia que domina nós, os “machos”.  

As musas são as cantantes divinas que ordenam

o pensamento, a história, a eloqüência, a sabedoria,

presidindo, com suas vozes, a harmonia do universo.

São nove as musas cantoras, porém,

escolhi, para o meu deleite de amante da beleza,

Calíope por sua dignidade poética.

Ela é a representação da poesia que pariu Orfeu:

poeta, cantor e apaixonado incorrigível.

O mundo, caso fosse privado das ninfas-musas

(as mulheres de nossos dias difíceis),

estaria submerso na mais profunda promiscuidade.

O que não se faz em favor de um pedido

acalorado por um sorriso perfumado,

cujos olhos cerrados e subversores desmoralizam

esse mundo feio por não ser comandado

pelas ninfas cantantes em busca da MELODIA?

Em todas as épocas há Calíopes,

umas mais, outras menos, algumas agrilhoadas.

Por isso eu, com a autoridade dada pela loucura,

rebatizo todas as mulheres de Calíope.

Ninfas…

Musas…

Poetas…

Cantoras de noites silenciosas.

Despercebidamente

Despercebidamente

Wellington Trotta. 

Nunca se pensou amar tanto

Quando se viu tão desesperado,

Nunca se duvidou como antes,

Na imagem de um beijo perdido.

Se todo sonho é uma espuma de esperanças,

Um nevoeiro de possibilidades densas,

Um trovejar de tensões camufladas,

Destinos feitos e desfeitos em movimento:

Todo sonho acaba sendo esperança que dorme hoje,

Acorda amanhã para depois caminhar.

Ontem foi apenas um instante no tempo.

Nunca um desejo foi somente um desejo

Que não pudesse ser vivido e ter morrido,

Nunca uma vontade foi apenas sentida,

E, finalmente, finda pela inteligência do instinto.

Como os sonhos são apenas intenções

Expressas sob formas imaginativas, poeticamente,

Cada dia é uma noite que dorme calma

Em meio ao quotidiano, despercebidamente.

E o sonho foi desfeito, lentamente, em ondas

Através de fios que nos separam pela tecnologia,

Em que sua voz esqueceu-se de falar.

Nunca um desejo foi tão ardente como esse sonho.

Enfim

 Wellington Trotta

Obrigado pelo silêncio dos seus olhos,

Grato pela secura dos seus lábios,

Agradecido pelo recolhimento de suas mãos,

Contente por ignorar-me totalmente.

Agora consigo pensar no que devo,

Concentrar-me na promessa que fiz,

Olhar para o chão em que piso,

Não reclamar do sopro do vento.

Posso, enfim, escutar a beleza do mar,

Saborear a brisa que vem de longe...

Devorando meus sentidos

Num som silencioso.

Terminou no começo,

Findando no atropelo

Nublado das sensações,

Postas sob o rochedo do esquecimento.

357 × 500 - Playa Las Brisas. | Flickr - Photo Sharing!

Sem despedida

Sem despedida

Poema da amiga Lara Amaral de Brasília

amigo, to ouvindo aquela música

que você me disse que ouviria ao se matar

ainda não me veio a coragem

mas a música serve para me lembrar de você

minha mãe abriu minha janela pela segunda vez hoje

disse que preciso de ar

e preciso mesmo

preciso mais do que esse que já respirei

expirado por todo mundo

mas se não encontro

o do quarto fechado há de servir

estava aqui cutucando meus pensamentos

em vários deles você aparece

sempre tentando me incentivar

com seu ar melancólico

com suas morais-da-história

tão cheias de suas tristezas

pareço tanto com você

um pouco mais de cabelo

de bochechas

e nenhuma vontade de existir

amigo, não me mande notícias daí

quero ir embora

mas só se você não me responder

só se eu souber

que o fim é o fim mesmo.

Sem pretensões que não sejam líricas.

Sem pretensões que não sejam líricas.

Wellington Trotta

Intelligentìa compreende “entendimento”,

Significa olhar para lugares esperançosos

Onde as palavras soam melodia inescusável

Como o dedilhar das ondas do mar.

Por isso ela é fascinante, perigosa e amarga

Como todo chocolate perfumado pelo sabor

Doce, sorvido lentamente temendo o fim.

Intelligentìa é a beleza da alma condoreira

Desprezante sobre tudo aquilo que rasteja!

Seu vôo não conhece os infinito e eterno

Porque neles se confunde por ser a estética

Do amor vivente em cada fragrância

Exalante de tudo que vive livremente.

Intelligentìa é o olhar poético do sonhador

Das madrugadas ávido por inspiração

Escondida em cada sorriso das musas

Dançantes nos bailes delirantes da vida.

Sou fascinado, sou escravo da intelligentìa!

Talvez isso mo aproxime da distância

Que separa nossas poesias.

A sua expressa o sorriso agudo e ilativo

Cuja natureza a tem como senhora,

Ao passo que a minha é apenas transpiração

Irritante sem a inspiração mítica
Dos deuses velados pelo seu leve sorriso.

Azul laranja

Azul laranja (para Lara Amaral)

Wellington Trotta

Que expressão é essa que vasculha o tudo
sem se preocupar com o nada dos objectus?

Que  expressìónis é essa que apreende as coisas,
desprezando a efemeridade de tudo?

Que olhar é esse que penetra nos corpos,
procurando a natureza de cada anìma?

Que desèdium é esse, insaciável, mas velado
pelo silêncio dos lábios?

Que mustêrion ronda o azul do seu espírito,
mudo na fixidez dos seus olhos?

Misteriosa pluma sem destino
que pousa suavemente sobre o lago laranja.

O nada edifica o caminho

O nada edifica o caminho.  

 Wellington Trotta

Propagada pelas ondas metálicas

Sua voz disse-me sim, suavemente.

Pensei que fosse uma peça, graça,

Contudo era afirmação de verdade

Muito esperada pelo desejo guardado

Ao longo de um tempo silencioso

Que soube, estoicamente, esperar

O momento oportuno com o cuidado

De não parecer impertinente.

Sua voz disse-me sim enquanto

O universo de sua alma submerso

Em outra dimensão dizia não.

Não sei se esse sim foi real

Ou o não uma realidade contra

O sim preso ao futuro de promessas.

Se o sim parecia real por que não racional?

Então o não poderia ser uma realidade,

Nesse caso, um simulacro inexistencial.

Sim ou não você esteve no meu mundo,

Invadindo-o sem cerimônias formais,

Apenas dominando-o e ceifando-o

Em pedaços cujas unidades até hoje,

Aturdidamente procuram sua unidade.

Mas não sei se a desejo, sinceramente.

Talvez prefiro esse estado à consistência

Metafísica de princípios a priori em que

A transcendentalidade ignora a experiência.

Se o sim foi real e a realidade foi um não,

Juro que tudo isso não tem importância

Face aos pedaços de minha alma

Penando por se encontrar em lugar

Nenhum de uma existência pobre,

Miserável e sordidamente

Alimentada por sonhos pueris.

Não sei, mas parece ser bom

Esse nada que edifica o caminho.  

Nathalia, minha filha

Nathalia, minha filha

Wellington Trotta

Caminhando pela praia encontrei seu nome escrito na areia,

parei e por longo tempo me detive na leitura sonora

das sílabas que formam o sentido de sua identidade.

Fiquei de joelhos, passando a contemplar sua lembrança

invadindo meu coração, meus dias, cada instante:

onde quer que eu esteja sua imagem me persegue.

Percorri, com meus dedos, cada letra do seu nome e,
carinhosamente, suas mãos tocavam nas minhas, retirando

dos meus olhos lágrimas de alegria por sua existência.

É muito bom pensar em ti, é muito bom ouvir sua voz

todas as vezes que seus lábios pronunciam o meu nome.

É muito bom sentir sua essência como permanência.

Se todos comemoram o natal em dezembro,

eu comemoro o meu em janeiro;

se todos louvam o menino, eu, a minha menina.

Gostaria de batizar o seu nome de Amor,

mas sua mãe escolheu Nathalia.

Paciência, tanto faz, Nathalia e Amor são sinônimos.

Assim, peço perdão pelo meu carinho desajeitado,

contudo amo, venero, adoro essa flor

 acima do próprio Deus.

Por essa heresia eu me responsabilizo

em razão da felicidade que você representa.

Sonhos

        SONHOS

                                            Wellington Trotta

Meus sonhos são poucos e muitos,

Muitos porque são poucos,

Poucos porque são muitos.

Meus sonhos são pequenos e grandes,

Grandes porque são pequenos,

Pequenos porque são grandes.

Meus sonhos incluem a valsa

Dos seus olhos.

Não sei se seus olhos valsam

Em mim ou se valso neles.

Quanto desejo tem seus olhos

Pelos meus nos seus.

Meus olhos são insistentes, indecentes,

Desejam os seus nos meus.

Não sei se os mereço, talvez sim,

Por vezes não.

Penso que os quero, logo insisto,

Um reflexo do sonho: puro prazer.